* * *
Не отринь меня, мой Боже,
Чтобы враг мой не был рад;
Все Ты можешь, все Ты можешь,
Нету для Тебя преград.
Ты — мой щит, мне силы множишь,
Не страшна могила мне,
Если Ты со мною, Боже,
Здесь при солнце, при луне.
Враг не радуйся — не взыщешь,
Я пойду в Господень храм…
Нечестивцев в пепелище
Превратится веры хлам.
Я останусь с Богом Славы,
Стану петь Ему хвалу,
С Ним никто меня не свалит,
Вечность только с Ним найду.
* * *
Не надо мне сильно много,
И малое будет за радость.
Но чувствую – рядом тревога,
Облом притаился рядом.
Тревога торчит из щели,
Глядит на меня сирого.
Мне много наобещали.
Обещанное коллекционирую.
* * *
Падают тихие листья,
Прячут и прячут следы.
Грустные просятся мысли,
Под локоток их веди.
Надо не помнить о боли,
Пламени жгучем, золе…
Встретимся мы с тобою,
Но не на этой земле.
* * *
Скатился валун грома
Полслова не дав синеве.
Нагрянувшей тучи огромность
Едва ль не прошлась по траве.
Сверкнуло молнии лезвие,
Живое отправило в шок…
Все это куда-то делось,
За горизонт ушло.
* * *
Я появился здесь нечаянно,
Недосмотрел, недоглядел.
Она всегда живет случайность
Среди животных и людей.
Прёт за эпохою эпоха,
Висит издёвкой над душой.
И если б знал, что здесь так плохо,
Я всё равно б сюда пришёл.
* * *
Голос дождя все громче,
Что-то мне хочет сказать.
Я напишу пару строчек
И занавешу глаза.
Травы без перламутра,
Дань не туману - воде…
Серое, хмурое утро,
Будет дождливым день.
* * *
Не верь душевной смуте,
Ее мы сами сеем,
Потом на сердце муторно,
Как дождик в воскресенье.
Хлебни винца немного,
Разбавя сигаретой.
И, думаю, поможет,
Испробовал сам это.
* * *
Не мы ли здесь падшие ангелы?
И бесы паршивые мы?
А мерзости много и в Англии,
И в славной деревне — Перми?
Мы в юности гадим, и в старости,
Наличкой вредим и в кредит;
При том постоянно стараемся,
Себе чтоб всегда угодить.
Спешим мы себя обрадовать,
Средь воплей и кутерьмы,
И чёрту так не нагадить,
Как гадить умеем мы.
* * *
Дней еще горит свеча
На пороге вечера.
Не хочу я отвечать,
Отвечать мне нечего.
Здесь и плачут, и поют,
Мнут баяна кнопочки.
Донесу судьбу свою,
Я по этой тропочке.
* * *
Хочется сердцу подняться,
Но перебито крыло.
Холодом полнятся пальцы,
Снега по грудь намело.
Радуга может присниться,
Но окунётся в туман…
Самую сильную птицу
Может смахнуть океан.
* * *
Разошлись у пригорка тропинки,
Разве это сейчас чудеса?
Полетели за пруд паутинки
Скоро будут цветными леса.
Слётки выросли, песни пропеты,
Тёплых дней не вернуть, не продлить…
Ах, какое короткое лето!
Ах, какие короткие дни!
* * *
Тучи теряют снежинки,
Дань отдавая поре.
Нынче другая картинка –
Луж не видать во дворе.
Летние птицы убрались,
Где-то на юге бусят.
Только вороны у баков
Мусорных голосят.
* * *
Зачем обижаться на время?
У времени есть свой Хозяин.
Хозяину этому верю
И мыслью о Нем занят.
Его знаю время – дело,
Он делит его по долькам,
И знает, что с ним делать,
Кому его дать и сколько.
* * *
Говорят: пасть собаки стерильна,
Что микробы слюною зааханы;
Но зато в человечьей обильно
Этой мерзости понапехано.
А собачий укус — не подарок,
Он заставит менять вас примочки.
Ну да если собаку ударить,
И ответит она по-собачьи.
Злят собаку, собака терзает,
А не травят — оставит в покое.
Все же пасть человека мерзавей,
Впрочем, так же как всё остальное.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : И мы молчим, вот незадача... - Людмила Солма *) Примечание/в пояснение:
>Это еще одна из моих житейских зарисовок, датированная весной 1985 года.
>>"И мы молчим, вот незадача..." - из нечаянных слов,
оброненных кем-то тогда же, в невольной своей эмоциональной растерянности.
>>>фотоиллюстрацией - фрагмент чужого фото неизвестного мне автора, взятого из Интернета
Поэзия : Сон мечты (2006) - Сергей Дегтярь Стихотворение родилось в то время, когда некоторые люди из церкви уже знали о моём отношении к Ирине. Я косвенно слышал, что её маму спрашивали на счёт того, что как относится ко мне Ирина. Она по-прежнему оставалась не замужней. Ей было уже гдето 35 лет.
Её мама говорила, что я деревенский, а Ирина не любит село, поэтому мечтает только о каком-то пасторе, который бы её устроил для совместного служения Богу. Меня обижало то, что к деревенским такое пренебрежительное отношение. Я не знал как возразить на эти слухи об её отношении ко мне. Поэтому всё слагал и переносил в своём сердце и мыслях. Однажды мне приснился сон, что её отец уговаривал её принять меня таким какой я есть. По этому случаю, он в моём сновидении познакомился с моим отцом на рыбалке и рекомендовал приложить все усилия, чтобы выдать замуж за меня свою дочь. Ясно, что это всё - суета, но это работало моё сознание во сне. После этой ночи я решил зафиксировать это сновидение и перенести его на бумагу. Так родилось это произведение в стихотворной форме.
